Eine neue Rheinromantik ?
produktiv selbstkritisch ?
Dank an Pedi und Davor für die Romantikgrillfeier am 9.5.2008
Du hast mein Herz
in die Weide geschnitten
schwer zog es die Weide
tief in den Fluß
nun schwimmen die Fische
durch mein Herz
so viele der Fische
und du liebst nun ein Herz
das du geschnitten
tief in den Fluß
und es pocht dir
zwischen den Fischen
* * *
Entschuldigung, können Sie mir sagen, wie öffnet sich das Buket dieses Weins ?
Mit Schraubverschluß.
* * *
Und wie öffnet man die Romantik ?
Nur mit gebrochenem Herzen.
* * *
Der Mond und die Rebe
sie tanzen des Nachts
sie liegen sich in den Armen
der Bogen der Rebe
umfaßt den Mond ganz
steiler hinab
fallen die Hänge
die Berge und Ufer sie lachen dazu
der Mond und die Rebe
sie tanzen des Nachts
der Mond umkränzt sich mit Trauben
der Schiefer glänzt schwarz dazu
im weiß magischen Licht
* * *
Nur wenige wußten, warum von überall in der Welt, gar von der Nordsee, wo Hallig, Watt, Inseln und Moor, wo Land und Meer halbtäglich wechselten in und zu einem Niemandsland, Niemandsmeer, alle kamen hierhin zu Karin Leue, zur Frackgalerie. Nur hier, gut versteckt, hinter all den aufgestellten bekleideten Puppen, Anprobierbüsten, wurde er aufbewahrt, in einem luftdurchlässigen Weidenkorb, Binsenkorb, so wie Moses in so einem über den Nil trieb, lag er gefaltet, eng und sorgfältig der letzte Frack der Romantik.
Ihn anzufassen allein, war schon ein Hauch voller Erhabenheit, Ehrfurcht und Scheu. Den Akademikern fielen dabei alle Zitatzeichen aus ihren Texten. Aber ihn anzuziehen, ihn einfach so anzuziehen den letzten Frack der Romantik. Das Unverfälschte. Das Orginal.
Wer hat ihn getragen, welcher Dichter, Heine oder Hugo ?
Das wußte man nicht mehr so genau. Wahrscheinlich war es sogar Brentano gewesen, der ihn zuerst trug. Allein dieser Frack, er blieb in dieser kleinen Stadt, die von allen so besungen und erdichtet wurde. Einer von ihnen, Heine, Hugo oder Brentano, ließ für immer seinen Frack hier. Und jeder spürte sofort, daß dieser Frack verzaubert war. Allein die Farben verbleichten nie, wechselten nur, man alltagshellgrau, dann Frühlingsfarben, dann tief glänzend schwarze Romantik.
Dieser Frack, er war bestimmt noch im Bann, verzaubert von dieser Hexe Loreley. Vielleicht haben alle ihn auch getragen. Zuerst natürlich Brentano. Dann zog ihn Heine sich an und machte damit Renommée, Erfolg, stach den Brentano ins Abseits, klaute ihm einfach die Zauberhexe, trickste ihn aus. Bestraft wurde er dafür mit Silcher. ( Kaum einer hört Schuhmann’s oder Schostakowitsch’s Version )
Nun, jeder ist dieser Hexe begegnet, der Loreley. Warum haben sie den Frack zurückgelassen ? Wer zog ihn als letzter aus und zogen sie ihn aus, als sie dem Bann dieser bezaubernden und verzaubernden Schönheit erlagen ? Wie ? Hastig ? Dahingeworfen ? Oder sorgfältig katholisch abgelegt, glatt in gestrichenen Bügelfalten ?
Oder zog sie ihnen den Frack aus ?
Wer zog den Frack der Romantik aus ?
Die Hexe selbst ?
Oder die verführten Dichter ? Maler ? Musiker ?
Der Fragen ist kein Ende.
Und wenn etwas die Romantik auszeichnet, daß sie keine Antworten hat.
Aber Authentisches ist unüberbietbar. Vergebens rennt selbst da das Weltkulturerbe mit Etikettenzettel- und schwindel gegen an. Ein Erbe, das dem eigenen Taumel erliegt, ohne wagen zu wollen, das Tote denn anzusehen, das es zu beerben nun gilt.
Und nur in dieser Frackgalerie, ist er noch der ursprüngliche Zauber, die Berührung der Hexe selbst, die Romantik, in diesem Frack. Mit F geschrieben, nicht mit Wr .
Von einem Künstler, der das Privileg hatte, diesen Frack kurz nur mal anzuziehen zu dürfen, habe ich mir berichten lassen.
Es wäre, auch wenn Sekunden nur schon beim Anstreifen, wie ewiger Schlaf. Wie Übernachtung ohne Frühstück. Nicht, weil die blöden Provinzbehörden aus pervertierten Vorschriften das Frühstück verbieten würden, man hätte gar kein Bedürfnis danach, nur Rausch, nur ewiger Schlaf, nicht so wie der Winter hier, nein magischer Liebestod, eine für immer verzehrende Flamme und das schon in den ersten Sekunden des Anstreifens.
Ganz zu schweigen denn, wenn das Herz berührt wird, wenn sich der Frack über das Herz legt. Solch ein Pochen. Die Hand zuckte dann automatisch zum Herzen hin, faßte den Frack dort, von außen das Tuch, den Stoff, aus dem alle Dinge sind, die Liebe, schnellte angstvoll panisch vor die Augen danach wieder sofort dann die Hand, voller Blut die Innenfläche, tropfte es auf den Boden, der doch hölzern nur war, breite Eichendielen und kein Fels hier.
Es war, als ob Flammen aus den alten Dielen schlügen, der herbe Geruch brennend ätzend beißenden Eichenholzes stach in die Nase.
Das Tuch, gewebt wie aus Seelen, an der Stelle des Herzens blutete der Frack.
Schnell zog der Künstler den Frack wieder aus.
Verständlich, daß er die Hose erst gar nicht anprobierte.
Nicht auszudenken, was an Zauber, Verhexung, Findung, Kastration alles ihm hätte bevorstehen können.
Man sollte in der Romantik Hosen nicht wechseln. Weder an- noch ausziehen. Es ist besser so. Nackte Wildnis ist zu dionysisch für unser bravbiederes sauberes schön glänzendes staubfreies Weltkulturerbe. Nur die buntesten Farben leuchten plakativ knallig auf den entsprechenden Werbeseiten. Endlich nach all dem Tod Hochglanzformat.
Ich beschloß, Karin Leue nie nach diesem Frack zu fragen.
Lassen wir doch die alten Säcke, Namen und Fräcke.
Ich werde mir bei ihr was bestellen. Neu anfertigen lassen. Nichts Getragenes. Abgetragenes. Abgelegtes. Verwurmtes. Nur Verstaubt und Verwünschtes. Verfluchtes gar. Oder Aufgezuckertes. Nein.
Ich werde mir anfertigen lassen ganz neu. Einen Hut.
Einen Hut der Romantik, die selber doch schon so zu einem beliebig abgelegt alten Hut wurde.
Einen neuen Hut brauche ich für meine Glatze. Gegen den Sonnenstich. Für den Mondschein.
Ganz leicht. Nur aus Rabenfedern.
Die Feder des Raben das allein ist Romantik mir.
( Mit ihr fliege und schreibe ich, sie ist mir Kralle und Schärfe zugleich )
Ich bedarf keiner Schulen, Schuhe, Normen und Titel.
Barfuß gehe ich aufrecht über den Schiefer.
( Wie ich liebe dieses „schief“ „schiefer noch“ schizophren dunkle Gestein, das in Platten sich spaltet, erhitzt ganz und silbern doch in Sonne und Mond, selbst im Regen noch glänzt. )
Barfuß gehe ich über den Schiefer.
Mit Eidechsenhaut.
Heilig schwirrende Bienen im Herz.
Worte kahl wie Fels.
Das Unberührte tastend.
Die Räbin lacht mir. Die Hexe. Die Loreley. Diese schwarz feurig glühenden Augen der Stille. Der Findung und Ankunft.
* * *
Ein Feuer auf den Bergen
der Mond zuckt mir im Gnick
mein Bart wächst in die
stacheligen Beeren
und meine durst’ge Lippe
nippt den Wein
wie Wasser
schluckt sie dann
und alle Reben tanzen
und schlagen einen Bogen
um mein Leben
das niemand mehr
beschneiden kann
ich bin Satyr nun ganz
und will es doch nicht sein
* * *
Es soll einen Eiswein geben, aus einem Frost, den niemand kennt. Der selbst im Weltkulturerbe nicht auftaut. In jenem Frost, der gänzlich untergegangen und von dem wir nichts mehr wissen, hingen die grünblassen Trauben, ehe klirrende Hände sie frühmorgens lasen und pflückten. Sie wurden gekeltert dann. Wie Trauben immer gekeltert werden. Die Winzer wissen das besser hier. Zerstampft. Zertreten. Enthäutet. Entkernt. Zermahlen. Zerpresst. Zermatscht.
Jener Eiswein, von dem es nur noch eine Flasche gibt, dessen Etikett längst im Hochwasser abgelöst und dahingeschwommen, der aber immer noch gut zugekorkt, und nicht verschraubt, wird gut gehütet, behütet.
Doch nicht aus Sorge um den Wein.
Aus Sorge um den Menschen.
Sei auf der Hut !
Auch wenn es die Weinbergslage längst nicht mehr gibt, längst verbuscht, verheckt, verdorrt, verwaldet gar, voll Krüppelholz und Krüppeleichen, Niedriggebüsch weglos.
Nutzbar nur, um Hunde zu begraben.
Bewohnt von Eidechsen, Bussarden und Milanen.
Auch wenn sich in dieser Flasche längst wie bei jedem Eiswein der Frost in Feuer, Öchsle und Süße verwandelt. Niemand weiß, wenn er einen Schluck nur dieses Feuers nippt, nimmt, trinkt, ob dann nicht doch trotz Weltkulturerbe, Aufklärung und Sonnenhitze, nicht doch ein Stück wieder auftaut von diesem alten Frost, den niemand mehr kennt und der doch einmal das ganze Land bedeckte.
* * *
Hier ist das Land
wo Ratten nisten
Marder, Füchse
Wölfe einst
wo enge Mauern
Schatten werfen
Verliese, Keller
Tiefe ganz
wo Gassen
kreuz und quer
und buckelig
voll Löcher
in dem Pflaster sind
wo Dächer
spitzgiebelig und krumm
gebogen hölzern
Balken krachen, ächzen
wo Brunnen zugeschüttet
Mauern abgetragen
Tore offen und
die Schlüssel
rostig sind
wo Burgen hoch am Berg
und Türme rundum Stadt
der Strom umspült
die Ufer, Weiden, Pappeln
Krippen, Inseln, Nachen
der Weinberg kahl
wenn längst der
Weißdorn blüht
doch dann zieht grün
die Rebe über Hügel hin
hier ist das Land
wo Dohlen nisten
in Ruinen, Türme
Schornstein, Dach
der Rauch fliegt
über Dächer
die im Regen
silbrig glänzen
der Lärm
erdrückt die Ohren
Flugzeug, Auto
Zug, Karren, Schiff
Echo, eng die Gass
hier ist das Land
wo ganz betäubt
der Duft des Goldlacks
und des Flieders
wo Veilchen über
Wiesen streuen sich
die Margarite
und der rote Mohn
hier ist das Land
wo in der Enge
ganz das Tal
der Strom durchpulst
durchpocht die Herzen
Felsen, Klippen, Berge
wo Seitentäler
schmal und lang
sich ziehen wie Schlangen
hin zu fernen Höhen
mit den schönsten Blicken
hier ist das Land
das Heine fand
Hugo verehrte
Brentano sang
wo Sagen hängen an den Klippen
die Schwalbe fliegt hin über Dächer
Fledermäuse durchziehen ganz die Nacht
in Höhlen Zauber wohnt
die Hexe wacht
noch über Ritter, Zwerge, Riesen
Klöster, Kirchen und Kapellen
Römermauer, Heidengrab
Fischernest, Lotsenstadt
Diebesturm, Liebesturm
wo alles nur Kulisse ist
und doch Natur
Fachwerkfassaden
und doch
sollten stürzen die Balken
aus allem Gebälk
hebt sich empor
läßt grüßen die Wälder
schenkt Sonne den Reben
Wasser dem Leben
die Wurzel des Rheins
* * *
Unsere Liebe
sonnenerhitzt Schiefer
tausendjähriger Schlaf
einer Eidechse
und der kurze Flug
eines Raben
* *
Der Mond und der Rabe
was brauchen wir mehr
noch etwas Fels
und das Leben durchschreiten
in der Hand eines Traums
* * *
heute ist morgen schon
das ist Romantik
eine Vorwegnahme
die man immer verpaßt
aus dem Stillstand
schon heute hier
ohne zu wissen
wie ging es denn aus
was ist da Sieg ?
wenn nicht das Zittern
die Spannung, der Atem
das Spiel
* * *
Hier tanzten wir
und du bist tot
und sahen uns zuletzt
im rumänischen Sand
am Schwarzen Meer
und die Karpaten
schrieen dabei
ein, zwei, drei
der gemeinsame Schrei
* * *
Warum funktioniert
bei ihnen die Romantik nicht ?
Sie haben kein Leben.
Nein, sie haben keinen Tod.
* * *
Die Romantik
ist das Antiprogramm
zum Weltkulturerbe
sie verlängert die Halme nicht
sie senst
* * *
Die Raben krächzen
das Aber
immer wieder
das Aber
schrill in die
Nacht hinein
und es tagt
* * *
Die Mirabelle mundet
doch die Quitte
sticht in den Hals
dir den Brand
* * *
Ich habe die Risse gesammelt
von all diesen Mauern
die Mauern die Halten
die Risse sieht man nicht mehr
* * *
Du und ich wissen
der Tod ist nur
ein flacher Schatten
über unsrer Haut
* * *
Da kann ich mich erinnern
wie Bücher verbrannt wurden
sie sprechen lauter
sie wissen, daß ich da bin
und doch nicht anwesend
sie wurden geschoben
in den Bus damals
die Leiche im Münzbach
es gibt kein Ohr
für das Unerhörte
für das Ungehörte
ich höre nicht hin
das ist Romantik
die Toten im Ohr
ohne Namen zu nennen
* * *
Sie segnen ab
und filtrieren von oben
Kreisvolkshochschulen emsig
die ansonsten nur taub
und haben schon immer
wenn von oben kam
ministerial aufgeklärt
die Daten die
aufgeklebt etikettieren
die Schreie
die nie geschrieenen auch
welcher Platz wird ihnen
von oben zugewiesen
den Verstummten Vergasten
wer tritt an
das Erbe das Vergessen ?
* * *
sie schützen die Fledermäuse
den Flieder
und sammeln für eine Orgel
die stumm ist
* * *
Hier in Diebach
ist ein Grab
um das ich mich
nicht kümmere
und das Unkraut schreit
Lobe den Herren
und die ehrenwerten Herren
sehen unter dem Laub
nicht mehr den Namen
des Vergasten
wissen es nicht
oder wollen es nicht
lesen in der Chronik nur
nie wurde ...
* * *
siehst du
jetzt bin ich wieder da
wo ich bin
und doch nicht hin wollte
nicht sein wollte
daß ich nie hier bin
wo ich bin
das ist Romantik
* * *
Da kommt sie
die alte Dame
die Goethe
und schaufelt das Wasser
früher umflogen Möwen
die weißen Dampfer
mit den schwarzen Schornsteinen
ihr schriller Schrei
durchstieß die Mittagshitze
* * *
Der Himmel weiß
der Strom ganz blau
die Flagge umgekehrt
grüßt oben blau
und unten weiß
* * *