800

Marburg im Elisabethjahr

Vom Rathaus weht die Fahne Demut !

Tatsächlich und niemand empfindet das als Blasphemie oder zumindest als Kontrast zur Wirklichkeit unserer Gesellschaft, die im Elisabethjahr scheinbar keine andere Meinungen mehr zuläßt vor lauter Euphorie.

Ich hatte der OP einen Leserbrief handgeschrieben, mein Drucker kaputt, eine Sekretärin fragte telefonisch nach, die Authenzität zu überprüfen, so dachte ich,  er erscheint zu der Rede "Politik aus christlicher Sicht " unseres Ministerpräsidenten , aber heute vom Chefredakteur das Bedauern, ihn nicht abdrucken zu können, dabei ist er doch so kurz :


" Würdiger kann man Elisabeth nicht ehren als durch eine geschlossene Festveranstaltung von Macht , Politik und Kirche. Die schwarzen Limousinen auf dem neuen Pflaster glänzen die exclusive Heiligkeit. Eine Kirche, die zum Tourismus konvertiert, ist das eine offene Gemeindekirche noch ? 

E 1

Auch ich kaufe mir eine Elisabethstatue nun, bei Elwert der alten Buchhandlung, gibt es sie, handgeschnitzt aus Südtirol nach einem alten Abguß der noch älteren Figur von Juppe, die damals auch schon geschnitzt. Aber wo soll ich sie hinstellen die Elisabeth ?  Nachher fällt sie mir noch um. In meiner Unordnung. Der Hund spielt dann mit ihr. Oder der Kater kratzt an ihr. Sie ist ja so hübsch !  Mit einer Krone auf  ihrem Haupt. Mit hochkarätigem Blattgold gefasst.   Und sie hält das Modell der Kirche in ihrer Hand. Was hält sie in der anderen Hand ? Ich weiß es gar nicht mehr. Vielleicht die Tageszeitung von hier ?  Oder ein Portrait des Ministerpräsidenten ?  Vielleicht sogar den Dalai Lama, wie er lächelt ?  Das Kulturprofil eines Jahres, das schon längst vergangen ist ?  Sie ist bestimmt kulturell sehr gebildet. Vielleicht hält sie in der Hand sogar einen Roman über sich selber, voller Liebe und Adjektive. Ihre CD ?  Ihre Torte ?  Ihre Pralinen ?  Verdammt, jetzt muß ich doch noch mal den Steinweg hinaufschwitzen zu dem Gang am Aufzug, um zu sehen, was sie denn nun in der anderen Hand hält,  ehe ich mir die Figur kaufe. Es gibt sie doppelt. Nein vierfach. Groß und klein wie man sie eben haben will. Buntig farbenfroh und roh einfach  nur Holz hell. Ich erinnere mich nur, die Krone haben sie hochkarätig vergoldet und den Bettler zu ihren Füßen einfach entfernt. Wer kauft schon einen Bettler ?

E 2

Was immer sie in der Hand haben mag, auf jeden Fall keinen Spiegel .  Dann würde keiner sie kaufen. Man stelle sich vor, man kaufe extra eine Heilige und sehe dann sich selber nur. So wie man ist. Nein, dafür sind Heilige nicht . Nein, dafür gibt man kein Geld aus.  Die  große extra blattgoldgefaßte farbige Heilige, nein nicht schwarz, bunt ganz, tiefes Rot, sattes Blau, goldene Lilien, gibt schon was her, kostet auch … !  Obwohl im Jubiläumsjahr kostengünstig extra angepriesen.  1600 Euro ! Wenn dann Besuch kommt, das ist schon repräsentativ, fällt ins Auge stolz,  bewundernswert und signalisiert doch, daß man sozial ganz nur auf Mildtätigkeit hin gestimmt.  Sie paßt schon in diese Stadt diese Stadtheilige. Sie würde bestimmt heute im Südviertel wohnen. Sagte doch öffentlich – anzugsmäßig gut dezent gekleidet, aber gesinnungsmäßig umwälzend fortschrittlich – sagte doch einer der Germanistenprofessoren  tatsächlich, er würde im Sommer jedes Jahr in Irland Urlaub machen, um dem proletarischen Element intensiver begegnen zu können. Wohlstand und Wohltätigkeit beides zu vereinigen, das farbige luxuriöse teure Exemplar vermag das am besten.  Wenn in aller Zierde die goldene Krone in den Augen strahlend glänzt und der kupferne, bleierne Pfennig hinab sich begibt, kullert oder gnädig fällt , schwupp, hops in die noch ungewaschenen striemigen offen gehaltenen bittend flehenden Hände eines ohne oder mit Hartz IV versehenen Bettlers, Krüppels, Loosers, Schnorrers, Flegels, Versagers.

Dann erwacht das Mittelalter wieder. Die Marburger Tafel. Aber wer hungert, fragt nicht, wes Brot es ist. Das konnte sich nur Elisabeth leisten.

Ich habe die Rosen

zerpflückt

die Birkenbriefe hat

niemand gelesen

die Sonne Assisis

wuchs mir

unter die Haut

wo ist Gott

zu finden

in welcher Wunde

ist er zu Haus

wer wäscht

die Schatten aus

für wen

ist die Kirche

aus Dornen

die Krone

unvergoldet

strahlt sie

Zacken der Schöpfung

Splitter des Leids

im Flügelkleid der Engel

das Weiß

es sticht in die Augen

blendet

mir sind die Worte

abhanden gekommen

meine Hände

flechten in den Tag

die Nähe der Tat

stumm höre ich

in der Pilgermuschel

das Rauschen

eines fernen Meeres

Jerusalem ist

aber wo in uns

tot brachten sie

den Gemahl mir zurück

all die Schwerter

die im Namen des Kreuzes

Rosen und Leiber durchstechen

blind irrt die Liebe

die Suche nach Nähe

wie eine Glasscherbe tanzt

die Seele in mir

unantastbar eine Fremde

lächelnd gegenüber Spott und Spucke

den Weg gehen unbeirrt

im grauen Leinengewand

voller Flicken und Flecken

ausbessern alles

heiligen den Staub

Elisabeths Schatten

Die kupfernen Pferde

grasen am Steinweg

Dohlen flattern

um die Türme

auf den Dächern

schläft noch der Morgen

auf rotem Sandstein

sattelt das Kreuzfahrerheer

wir pflücken die Dornen

und stechen hinein

in die Taubheit und Ödnis

die Helle eines Morgens

wir pflastern die Reden einfach zu

zünden die Herzen uns an

brennende Wunden

auf nah und weit gespannten Flügeln

Elisabeth    2007

die Flügel der Engel noch spannen

einen Bogen aus dunkler Nacht

die Körper der Seraphime

längst schon verwest

aufgelöst die Farben

zerblättert in verwittertem  Kalk

so fliegen weiße Schatten

zu den dunklen Sternen hin

wir sitzen auf steinernen Bänken

und haben die Leere in der Hand

Gott schlägt uns auf das Buch

aus dem das Schweigen rinnt

in dem die Seele nicht mehr weiß

sich von der Haut zu trennen

wir sind die Pore nur der Docht

er zündet uns die Flamme an

den Himmel brennend der

in jedem Schmerz noch haust

in einem andern Du

wächst unser ich heran

das nicht mehr trennt

die Scherben von den Engeln

die schwarzen Wächter uns des Leids

sie haben helle Flammen

wie Raben auf dem Müll

so sammeln sie das Saatgut ein

ihr Federkleid ist schwarz voll Asche

so heben sie den Staub still himmelan

durch Schatten gehen wir

die Schatten sind uns Worte

doch was uns Flügel gibt ist jene Enge

die sich der ausgesetzten Grelle ganz verwehrt

aus unsren Wunden wachsen Hände

aus unsren Herzen Menschen die wir sehen

wir krönen uns mit Dornen nicht und  Distel

mit Gold nicht und smaragdem Stein

wir bleiben Splitter, Span und Riß

der Atem Gottes geht durch Staub hindurch

wir kitten nicht die Wunden zu

bedecken nicht mit Lüge, Glanz und Heuchelei

unvernarbt graben unsre Hände den Segen

aus der Ohnmacht unsre Macht

die helle Haut eines Insekts

 Apokalypse     der Antichrist

das Castell auf dem Berg

die Zitadelle des Schweigens

steinerne Festung der Stille

achteckig sarazenisch apulischer Stern

wir alle gehen durch das eine Tor

in fensterlose Türme

die wir selber sind

wir grenzen ab

was nutzt

dem Himmel offen

der uns Hölle wird

brennende Glut

wenn wir nicht schleifen

was uns trennt

wenn wir nicht geben

was uns selber fehlt

wenn wir nicht nehmen

weil Geschenk wir alle sind

dies ist das  Licht der Dank

tief aus der Sonne von Asissi

das aufhebt alle Schatten

die wir  werfen

wenn verkrampft wir gehen

das Gras es richtet wieder auf sich

taubenetzt

wenn barfuß wir beseelt

besitzlos Könige der Erde

wir treten nicht mehr und zertreten

wir richten auf

was ganz gekrümmt uns ist

wir schenken schwerelos

und häufen keine Kirchen, Steine an

Gott ist uns nicht ein Grab von Adel und von Macht

wir glätten unsren Pilgerpfad noch nicht

noch pflastern wir ihn zu

wir ziehen mit den Raben

von Engel zu Engel

auf Friedhöfen

die noch keiner gesehen

unsre Herzen fühlen

und leuchten nicht für Geld

die Glanz nur suchen

sie suchen das Heilige

und finden sich selber nicht mehr

das Heilige ist wie der Atem ständig

unaufdringlich hier

das Grau der Kutte die die Kranken wäscht

der Schmerz in der Hand der keine Hilfe versagte

das Ohr das sich verweigerte nicht

die Seele die einfach blieb offen

das  Auge das sich nicht blendete

der Mund der widersprach

das Heilige ist wie ein heller Staub

der sich auf alle Dinge legt

alle Schwerter entwaffnet

Gift den Gedanken entzieht

das  Heilige ist

wo alles Geschenk  wird Gespräch

ganz hier

durch diese Tür

treten die Engel

schenken die Liebenden

sich Körper und Seele zugleich

atmet der Wein und die Rosen

bricht sich das Brot

springt aus den Felsen die Quelle

aus der Verstummung das rettende Wort

öffnet Zwang sich gelöst

du bist der Schritt

der Anfang eines Wegs

als alles weglos war

tot mein Gemahl

nahm ich das Kreuz

er lebt so fort

und wasch ich einen Kranken oder Toten

ihn wasch ich mit

nicht wo ich Fürstin, Name, Titel, Thron

Dame, Vorbild,  Heilige, Legende

wo schwach ich war ganz oft allein

war ich der Atem zu mir selber

zähes Ringen   starr mitunter

war ich  das Wagnis,  Kraft , mir  neue  Sicht

sie leckten, speichelten und spuckten

krönten mich, bewarfen mich mit Dreck

doch unsichtbar die Krone die ich trug

war  Freiheit  Zartheit  Helle

die der Engel ganz mir spannte schenkte

war Haut und Seele  Atem

Gott in eins

Das Bordellherz

funkelt

über der Stadt

anklickbar

der alte Weißdornbaum

wurde gefällt

künstlich

wird das Heilige

erzeugt

die Raben tragen

das kalte Herz

auf die Dächer

der Protestantismus

zertritt sich

auf indischem Pflaster

*

Sie wäscht die Wunden aus

die man nicht sieht

die Psychopharmaka

gekrönte

zähe Hornissin

bleiche Diakonissin

Assisi im Herzen

den toten Gemahl

das Heilige fließt

aus den Steinen nicht

die Macht rollt

wie eine tote Kugel

kalt nur auf Stahl

aus Händen die helfen

wachsen

Rosen

im Buchhandel oder bei

http://www.biblion.de/region.html

oder

http://www.amazon.de/gp/product/3932331273/028-0466060-2354123?v=glance&n=299956

Einladungen zu Lesung/Vortrag/Seminar :  FGPAFF@gmx.de

...

Gelesen mit Erfolg in Linz, Österreich

veröffentlicht am Rhein

in

Hansenblatt Nr. 47- Juli 1994

...

im Jonas Verlag 1990