Efeu für Bacchus
Und Bacchus lebt
31 Elogen
zum 42. Todestag 26.10.
I.
Bacchus der Gott
zottelige Ziege
feuerroter Mond
in der Kühle der Nacht
in der Feuchte der Keller
ein Luftzug ein Dämon ein Dämmer
die gehörnte Stirn eines Hirschs, eines Stiers
die Hörner stechen
in die Leere der Luft
so spitz sie auch sind
stumpfe Waffen gegen den Tod
Fische schwimmen
durch die Pfützen
Treppenstufen führen
zu verborgenen Türen
in den ausgetrocknet alten Fässern
mit den verblaßten Wappen
kriechen die Spinnen umher
Brennesseln verzieren die Wände
die Hand hier
tastete all das Weiß
Spuren auf dem Grund
traten hier in den Schlamm
die Flüchtigkeit eines Schritts
niemand bleibt stehen
niemand kommt hier an
ein Schiff kämpft gegen den Strom
tuckert und rattert
sein Motor versagt
Nebel umhüllen die Burgen und Berge
Waschbecken liegen am Boden
ein rostiger Nagel
sticht sich in den Abfluß der Zeit
Tote nahmen ihr Mahl
wie Lebende
wer weiß hier zu trennen
wer erwacht je aus den Armen des Bacchus
der alles umschlingt
lebend und sterbend zugleich
Rausch der sich stürzt
in Finsternis kurz
um Helle zu sein
Wagnis nur eines Augenblicks
sich zu sein
tierganz menschnah
gottgleich vermessen
es sterben die Halbgötter all
von Erinnyen zerrissen
zurückbleiben leere Schädel, Geweihe, Gräten
und ein Widderfell auf das
die Liebe einst brannte
wie auf trockenes Stroh
Irrlichter zuckend
Feuerflammen der Nacht
sternlos versunken
in der Tiefe der Keller
der Höhlen, der Gräber
unbegraben bleibt Bacchus
ein Irrvogel der Luft
ein feuriger Drache
ein Rabe
durch alle Ruinen hindurch
ein Flug der Stille
die in sich
aufgesogen alles Dunkle
die brennt im Weißdorn
in der schwarz verfaulten Schale einer Nuß
im Strom weggesprengt sein Altar
lacht Bacchus über Strudel und Sog
diese Stadt hier an der Biegung des Flusses
die hahnengleich kräht touristisch welterbisch
im Herbst hier wenn alles gärt und fault
Nebel überzieht die Hitze des Sommers
nasses Laub auf das Pflaster fällt
Efeu sich rankt um Fels und Stirn
stiller Lorbeer des Glücks
unsichtbare Lippe der Eidechse
die in den Schieferspalten hier haust
züngelt Bacchus hervor
der fremde griechische Gott
der Schlupfwinkel und Exil hier fand
in der Kälte des Nordens
Feuerwein hier schuf
alle Gläser zerklirrend
alle Fässer zersprengend
eine Maus die über den Boden
schnell flieht
keine Altäre mehr
Kranzjungfern und dergleichen
hermaphroditische Knaben
lüstern Sandalenbänder zu lösen
Nacktheit ist anders
an leeren Theken
zechen die Toten
Euhoe
saufen die verlorene Heimat
Schluck für Schluck den Tag
in die Nacht hinein
Efeu umnrankt die Träume, die Türme
nicht rückwärts zu sehen
der Gott mit der Leier dem Stab
Persephone wartet, löscht aus
alles Vergangene, Zeiten
neu gebärt sich alles stiergleich
Mithraskult, Hölderlins kommender Gott
" Nah ist und schwer zu fassen ... "
Feuer in der Nacht, brennende Schiffe
grasscharf Zungen und Worte
ausufernde Lippen
strömt es durch Körper seelenfängerisch
Sterne, Blitze, Gewitter zugleich
Rätsel zu lösen nicht
durch das Geheimnis zu gehen
zu fliegen, schwimmen, tauchen
rettungslos ohne Kondome
Bacchus trägt keine Kondome
bunte Luftballons der Bordelle, Apotheken
Haut sich sein ganz
unentrinnbar dem
Unzertrennlichen
aus dem Keller
gehen Schritte
leere Masken weiß
voll Weinhefe
ohne Gedächtnis
auf den schweigenden Lippen nur
der feuerrote Staub
eines griechischen Gottes
Atem der ganz
Tod und Himmel durchdrang
Wir fliegen durch die Nacht
rabengleich
überqueren wir Meere und Abfallhalden
uns grüßt eine grünäugige Schlange
die an einem abgehauenen Marmorkopf
sich häutet dem Morgen der Sonne zu
II.
Der König der Rosen
der Stachel und Splitter
des Weins und der sinkenden Schiffe
der sturmgepeitschten
fliehend fliegenden Wolken
Der König der Dohlen und Raben
der fischezuckenden Wellen
der roten D- Züge
der Feuerschlangen am Berg
Der König verlassener Burgen
zugewachsenen Stufen
Der König der alten Schwerter
geschmiedet gestählt
verrostet im Boden vergraben
Der König der Brunnen und Tore
alter Gewölbe und Türme
Der König des Goldlacks, des Efeus
moosumwachsener Mauern
Der König der Quellen und Felsen
aus knorrigen Wurzeln seine Krone
tausend Rebstöcke sein Szepter
eine feurige Flamme
spaziert er die Hänge
hinauf und hinab
III.
Ich bin die Biene
die tief in deiner Seele schwirrt
ich bin der Honig
auf und unter deiner Haut
der Wespenstich
der nicht mehr weiß
wen er denn sticht
wenn er dich und mich
zu einem Gotte
einer Göttin schmilzt
IV.
Über Teppiche gehen
blutrot zertretener Tollkirschen
von Kinderhände
grasgeflochtene Matten
gestreute Veilchen
Prozessionsblumen
wer glaubt
daß die Sieben Jungfrauen
Felsen sind
versteinerte Wünsche
flüssige Begierden
Dalis blaues Salz
das allen Honig durchdringt
sie klatschten die Katalanen
als man seinen Leichnam
zur Erde hinfuhr
so krönt sich ein Leben
V.
Die Hufen
von Friedhofserde schwer
stampfen gegen die Wände
zerbrettern die Tünche
Kultur
ein Schnauben nur
gegen die Lauheit
die Glaspaläste erzittern
der Atem stockt
und gefriert
VI.
Der Schattenmann
aus der Hose heraus
zieht er
ein rotes Tuch
und winkt
und winkt
den wegziehenden Schwänen zu
VII.
Hinter sich gelassen
all das was nur
belastet und schwer
verhindert die Sicht
der Tritt in den Abgrund hinein
wo sich öffnen
die Flügel der Engel
VIII.
Die Träne des Bacchus
in modernden Fässern gereift
Auge aus glasklarer Sicht
in allen Begierden
von apollinischer Sonne
durchdrungen
flechtet Efeu und Lorbeer sich
zur Zartheit weidener Zunge
Tropfen der Trauer der Lust
auf glühende Kohlen
verzischt
IX.
Der Gott der Musen
ist nicht museal
der Gott der Liebe
nicht bezifferbar
Romantik ist ein Feuer
ohne Etikett
Nähe die aus Unsagbarem
nur springt
die Welt ist stets zu Ende
wer sich öffnet ihr
und unaustauschbar
dieser Ort und dieses Hier
im Weltkulturerbe der Riß
nur das ist Atem hier
in diesem Strom und Tal
Bacchus schält
die faulen Häute
alle Schleier, Fahnen und Gespinste
nackt hin
zum grünen Traubenkern
zur knorzigen Wurzel
in der Glätte des Schiefers
der weiße Quarzkristall
der feuerrot tanzt
im Fachwerk der Balken
der knirscht, krächzt und sich spreizt
die Gegenströmung
in allem Verschleiß
das kurze helle Zittern
ehe der Tag erwacht
aus der Nacht heraus
fischen was sich spiegelt
im Auge der Loreley
verloren zerrisssene Haare
gehäutete Fische
Netze zu werfen
über die Klippen
und zu fangen den Tau
eines fernen Gottes
der ruderlos treibt
das Glück
durch alle Häute hindurch
wir alle sind Schiffe
ankerlos
und der Rabe dort
in seinem Schnabel
trägt er das Ufer
grasweit uns fort
der Strom ist stets hier
und doch
fernste Quelle
fern ein hinein zu mündendes Meer
Sonne gekeltert
Trauben zermatscht
auf naßkaltem Schiefer
tanzen die Wespen
bacchantische Schwärme
dionysische Mysten
X.
Da kommt er
der einsame Mann
aus dem Meer
flußaufwärts
berghin wachsen die Reben
der alte Kelte
der griechische Gott
er pflanzt hier die Städte
wie Schwalbennester
eng an den Fels
aus den Burgen heraus
zieht er die Ritter
und speist sie
wie kleine Garnelen
Riesenspielzeug
an jedem seiner Finger
die Kronen der Grafen und Könige hier
die Kirchen ein Amulett
Armbänder die steinernen Mauern
zieht er das Schwert
aus nibelungischer Tiefe
lacht über den Wagnerklang
und schärft am Mond seine Sichel
unbewaffnet trottet er den tanzend
rasenden Mänaden hinterher
alles was je er geschaffen
wirft ab er von sich
im Reigen der Lust
gilt was den Tod nur durchschritten
armselig bettelt und winselt er
der Gott der Fülle, des Rauschs
der Gott früher Fluren
römisch verblaßter Schatten
heftet das Weltvermarktungserbe sich
an seinen dicken fetten
rheinlandpfälzischen Bauch
XI.
Es gibt ihn nicht
den Wächter des Stroms
der wacht
wenn die Netze geworfen werden
die alles verblenden
Toteninseln, Utopien
Revolutionen, Kaiserreiche
Legenden, Mythen
Vermarktungsstrategien
Glanzbildprospekte lupenrein
einer Welt in der nichts mehr zu erben
ausgehöhlt alle Kultur
zum Abziehbild geworden Natur
Atem genommen dem Fels
XII.
Heimatlos ist Bacchus
der Gott jeden Exils
kurz pißt er nur
an den Ecken
wenn fremde Sonnen
es trocknen
ist er schon vorrübergeeilt
unstillbar sein Durst
sucht er in allem die Nähe
und findet im Abseits
ein Du
aus den Entmündigungen heraus
ist er das Lachen
nie zu bezähmender Lippe
XIII.
Das dunkle Schweigen
auf dem Grunde des Flusses
wo das Gold sich wäscht
aus den Strudeln heraus
Richtung des Stroms
Gegenrichtung
in der Ankunft
Ferne und Nähe zugleich
Mündung und Quelle
felsiger Wellenschlag
XIV.
Auf den gesprengten Felsen
Echo noch eines Opfers
Weihe an ihn
Trauben dem Flußgott
hingegeben
Wein und Feuer gesprengt
glühende Kohlen
Rauch steigt hoch
Nebel bedeckt
die herbstlichen Wälder
kalt stehen die Wingertspfähl
schwarz fröstelnd im Regen
XV.
Der dunkle Gott
der stets in Höhlen
sich gebar
aus seinen Fingern
fließt die Loreley
ihr Haar
das einst Brentanos Lippe
leicht gestreift
wellenartig
seilen die Höhen
sich hinab
jahrhundertelang
so abgewaschen vom Strom
XVI.
Hugo zeichnete brennende Burgen
glühende Hieroglyphen
Heine schneidet in den Fels
sirenhaft glitzerndes Lachen
Weinen eines verfolgten Volks
Die schöne Sarah
sie kehrt nie zurück
der Rabbi der entfloh
aus seinem Herzen
wuchs die Thora neu
die alten Schatten
wuchern noch am Fels
und deine Hand
sie tastet Schreie
nie geschrieene
und unsre Füße
barfuß treten in die Spur
XVII.
Der Irre
den sie kalt vergast
in seinen letzten Schritten
nur Schreck und Angst
ein schlimmes Wissen
flieg Rabe Bacchus du
in seinen Rauch
ein feuerrotes Amarylisblütenblatt
in seine Asche
leg ein weißes Vogelei
das heiligt
seinen Staub
XVIII.
Ameisen kriechen
unter den dunklen Blättern
Feuerstäbe erhellen die Nacht
tief versenkt hab ich den Stern
in die Tiefe deines Schoßs, deines Schlafs
alle Raben hab ich geschlachtet
ihre Schreie fliegen umher
Schlehe und Weißdorn umwuchern den Pfad
komm, komm mit mir
die Jakobsleiter, die Stiege hinab
XIX.
Die Nacht
wächst aus uns
sie ufert uns zu
mit fremden Federn
aus deiner Haut
fallen Steine
die begraben mein Herz
für immer dir zu
XX.
Den Efeukranz
den Lorbeerkranz
den Rosenkranz
kalt grüne Blätter
feurig rote Blüten
für immer hat er getauscht
der Gott die Krone
blutenden Haupts
aus Distel und Dorn
XXI.
Ein Fährmann er
mit einem Schiff
aus Rausch und Helle
nachthin ein weißes Segel
brennesseldurchzuckt
er hält das Totenruder
still und fest
XXII.
Im Staub der zertrümmerten Götter
die Ankunft eines hellen Tags
den Marmorsplitter auf der Zunge
aus dem Schweigen heraus
die Nähe die Gabe ist
XXIII.
Aus dem Gedröhn und Geplärre
Gelaber, Gedusel
Feilschen heraus
Kreischen einer rostigen Säge
die Feuer legt
in die aalglatten Worte
XXIV.
Und alles ist nur
Insel ihm
fernes Gestade
Strand eines noch
aus dem Meer
sich erhebenden Lands
unbetreten stets
wie neu die Pfade
alles wird wieder
Anfang der Schöpfung
Atem ist nur
wo der erste Tag
lacht
mitten ins Herz dir
seine unvergängliche Frische
die alles anstieß
XXV.
Sie stellen Kerzen auf den Boden
statt Fackeln in der Hand
sie selbst sind tanzend Schritte
der Weg der feurig bahnt
sich seine Spur durch Stein und Fels
XXVI.
Am Ufer ein Nachen
es liegt
ein toter Gott darin
die Ruder
an Land gezogen
über Kreuz gelegt
eine alte Frau
wäscht ein Linnen
das zeigt was selten ist
ein Gesicht
dornenbekrönt
Blut und Wein
wäscht sie
aus dem Linnen heraus
wringt es
Blut und Wein
nässen, weihen den Strom
XXVII.
Der Gott
in dessen Augen
alle starben
der Gott
in dessen Augen
alle Leben wurden
taub ist er
den Hymnen und Sprüchen
zärtlich hält er
in der Hand
ein dünnschalenhäutiges Vogelei
XXVIII.
Über der Toteninsel
die Schwere der Luft
fischwärts
die Felsen der Nacht
weiße Leinwand ist alles
Tötung von Buchstab und Bild
Brancusis Schlangenvogel
ein Gedanke ein Flugton
glasklar eine Stimme des Weltalls
XXIX.
Und jener Kuß
aus Stein
in dem die Welten
brennen
zu dir und mir
so ganz hinab
feurige Steine
glühende Asche
Rabenflügel
brennender Dornbusch
wir sind
XXX.
Umarm mit mir
die Stille
daß nie uns trennt
ein Schweigen
falle hinab
in die Tiefe des Dorns
XXXI.
Den Regenmantel
hochgekrempelt
die Zigarre ausgeglüht
noch in der Hand
von Pfütze zu Pfütze
durchwandert das Leben
etwas vom Feuer
das nie du gekannt
nur geritzt
was immer auch kommt
unbeugsam dein Schritt
was immer auch kommt
Olé und gespuckt
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